Traurige Geschichte
Spuckende Abbilder kriegen keinen Gnadenfreistoß.
Der Frühling jauchzt und frohlockt mit ohrenbetäubendem Krawall.
Schrei nicht so, du Leisetreter.
Gemäß Nichtssagendem Nachtragendem Blippche-Bla durch das Kreditinstitut gemeingefährdet.
Nilpferde hasten zur Tanzstunde.
Wie viele Autisten haben hier schon das kalte Kotzen gekriegt?
Zum Glück bin ich nicht Michael Jackson.
Jahaha.
Die gute Teestube, preisgekrönt.
Wie viel lieber würde ich jetzt nuscheln anstatt zu schreiben.
Schnell noch dem Gemeinplatz entflohen.
Aber keine Zigarettenpause, das Gedicht, es wird gemacht,
weiter gehts auf die B 3.
Das ist doch alles dänischer Käse.
Dumme dicke Bären runterladen, oh je.
Wir poppen auch für Disneyland.
Jedes Mädchen hatte diese Platte im Regal.
Aufmerksam verfolgen.
Exgummibur von der Rübe ziehen.
Und keiner weiß, was ich lese, oder?
Wo soll ich bloß hin mit meinen Säften?
Im Schrank hängt der Rock und wartet auf den, der pienzt.
Keine englischen Ideen.
Mal wieder ein bisschen chatten, vielleicht hilfts.
Noch zwei.
Bee-scha-aid!