Peintöter
Ich bin keine Muse.
Tragische spanische Schatten spritzen durch Schlüssellöcher.
Idiotencocktail an der Haustür.
Geschnüffel irrlichtert umher,
saugt an der Zitze des Portionsbeutels.
Nur noch zwei Drittel?
Bürgerinitiativen in der Verbotenen Stadt.
Nachbarschaftshilfe, aber hallo.
Geschmacklose Trinksitten.
Der Kellner fegte achtlos die Chemietoilette beiseite.
Der Kreisel trudelt am Boden, das Mädchen fängt an zu weinen.
Nichts bewegt Greisinnen außer einem Krankengymnasten. Schön gesagt, unschön gemeint.
Die Pfannkuchen über Berlin.
Die Rannte treppt wie Fred Astaire.
Es versteckt sich im Hafengebiet.
Begreiflich, aber nicht zu fassen.
Gemütliche Knickerbocker am Abend erquickend und beiläufig?
Gleich muss ich den Eckensteher abholen.
Den Die-Hände-nicht-aus-den-Taschen-Nehmer.
Schleichwerbung für Zechpreller.
Und wenn sie geschehn ist, dann ist sie vorbei,
die Ubadubidu.
Ja, so alt bin ich schon.
Möglicherweise ohnehin.
Streu ihm Chappi ins Auge.
Das Fleischmännchen war da.
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